Fantasmas

Escuche de una amiga que a medida que uno se pone mas viejo, tiene menos ganas de estar solo. De estar sola.
Porque no es lo mismo la soledad de la mujer. Porque es mejor, mas libre, mas profunda, la soledad de las mujeres.
Porque no es la soledad de los hombres sino mas bien su antítesis.
Por que por eso mismo es tan grande el peligro de que se haga eterna, absoluta.
Porque la soledad de las mujeres, cuando no existe, es la compañía, así profunda, recuperando el sentido del término, de otras mujeres que arden junto a nosotras. De otras mujeres que viven, sufren, sienten, disfrutan, su soledad. Y no quieren estar solas.
Y a los 30 años ya se siente así. Y se tiene un poco la certeza de que va a ser así, en ascenso, a medida que nos corran los años, que nos persiga la vida. La vida de mujer, de heroína frustrada por una época que no es de héroes, o que no fue.
Y tal vez nos quede la esperanza, cada día menos utópica, de que puede serlo. De poder volver a disfrutar de la soledad. No solas. Rodeadas de fuego, de bronca que quiere el aire, de la sangre de otras mujeres, de otros hombres, de nuestra propia sangre, que le de vitalidad, al sentido de nuestra existencia: la vida común, libre, individual, sola, pero común, de cada alma que puebla este maldito mundo que nos hace sentir solas.

EL ESFUERZO HUMANO

El esfuerzo humano
no es aquel joven hermoso que sonríe
erguido sobre su pierna de yeso
o de piedra
ofreciendo, con los pueriles artificios de lo estatuario,
la imbécil ilusión
de la alegría, la danza y la dicha,
evocando con la otra pierna en el aire
el dulce retorno a casa;
NO,
El esfuerzo humano no lleva un niño sobre el hombro derecho,
otro sobre la cabeza
y un tercero sobre el hombro izquierdo,
ni sus herramientas en la bandolera,
ni una mujer joven aferrada a sus brazos;
El esfuerzo humano lleva consigo un braguero
y las cicatrices de los combates
librados por la clase obrera
contra un mundo absurdo y sin ley;
El esfuerzo humano carece de verdadero hogar,
siente el olor de su trabajo
y tiene los pulmones afectados
su salario es magro
sus hijos también
trabaja como un negro
y el negro trabaja a su par;
El esfuerzo humano no tiene saberes mundanos,
el esfuerzo humano no llega a la edad de la razón;
el esfuerzo humano tiene la edad de los cuarteles,
la edad de la fatiga y de las cárceles,
la edad de las iglesias y de las fábricas,
la edad de los cañones,
y del que plantó las viñas por todos lados
y encordó todos los violines
y se alimenta de malos sueños
y se emborracha con el pésimo vino de la resignación
y como una gran ardilla ebria
da vueltas por ahí sin parar
en un universo hostil,
polvoriento, de techos bajísimos,
y sin parar forja la cadena,
la aterradora cadena en la que todo se encadena,
la miseria el lucro el trabajo el asesinato
la tristeza la desgracia el insomnio y el tedio,
la aterradora cadena de oro
de carbón, de hierro y de acero,
de escoria y de polvo,
ceñida alrededor del cuello
de un mundo desamparado;
la miserable cadena
de la que cuelgan los dijes divinos
las reliquias sagradas
las cruces de honor las cruces gamadas
los amuletos de la buena suerte
las medallas de viejos servidores
las baratijas de la desgracia
y la gran pieza de museo,
el gran retrato ecuestre
el gran retrato de cuerpo entero
el gran retrato de frente de perfil de pose coja
el gran retrato dorado
el gran retrato del gran adivino
el gran retrato del gran emperador
el gran retrato del gran pensador
del gran sabio
del gran moralizador
del digno y triste farsante
el rostro del gran amenazador
el rostro del agresivo pacificador
el rostro policíaco del gran libertador
el rostro de Adolf Hitler
el rostro de Monsieur Thiers
el rostro del dictador
el rostro del fusilador
de no importa qué país
de no importa qué color,
el rostro odioso
el rostro desgraciado
el rostro golpeado
el rostro de masacre
el rostro del miedo.

Jacques Prevert

Hogueras

Con  el desgarrador grito de las contradicciones

de la carne que arde

tanto que hay que arrancarla

                                                    de a jirones

para tirarla 

a alguna hoguera de las que hacen cenizas

para resurgir

para renacer

para volver a pisar

como uno puede

sobre arena 

                     tal vez

pero con los pies

con mi pies

que ahora son de barro

pero que vuelven a fundirse en plomo

con el calor de las mujeres

que danzan alrededor

de mi carne que arde 

Hallazgo

FELICES LOS NORMALES 

A Antonia Eiriz

Felices los normales, esos seres extraños.
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

Roberto Fernández Retamar